INSTANTES

A noite ácida cobre os labirintos da cidade com seus estandartes de sombras e delírios. Sombreados pelos ipês, vultos indigentes capinam silêncio no chão de musgo da praça . Uma lua em pedaço, antiga e decrepita tenta em vão iluminar as trevas do alpendre onde rumino minhas palpitações e os meus desencantos. Nos escaninhos de minha imaginação pareço ver infames centauros cavalgando a varanda. Recomponho o pensamento. Agora uma chuva carregada de ventos lava a miséria e os pecados das ruas ínvias saturadas de desastres. Este é o inverno da minha melancolia E o que resta agora, neste momento? É alongar pernas e braços, ler um poema de Zélia Guardiano e mergulhar no mar de sonhos na alcova da mulher amada.

de sonhos e vertigem

 

Todas às noites surges do cimo

 de minha imaginação e caminhas livre e leve

 como uma pluma pelas alamedas da paisagem

 dos meus sonhos. E na vertigem de minhas fantasias

 penetras com teu encanto e quebras

o silêncio deste quarto saturado de tempo e memória,

 onde ancorava a solidão. Em outro instante onírico,

 te vejo como uma Venus, casta e bela,

 adormecida em um imenso campo repleto de margaridas,

 onde se entrelaçam o amor e a vida.

 E o que direi nestes instantes de sonhos e vertigem?

Direi apenas, amiga e amor que todas as noites galopas,

 terna e docemente, meus sonhos eróticos.

DE IDADE E DE NOITE

 A noite pousou sobre o meu silêncio. Seu sudário negro espalhou-se pelo território do alpendre e apossou-se de minhas recordações. Houve tempo, quando jovem, que gostava de vê-la chegar sorrateira e vibrava com suas primeiras luzes e com suas luas temporais. Hoje não, não gosto de vê-la chegar. Estou na idade em que os escarnecedores da comédia humana chamam da melhor idade e a noite diminui meu espectro humano nesta planicie material. Encurta os caminhos para a volta. Já não gosto de seus estuários de enganos e muito menos do mimetismo de suas sombras. Na rua os terrigenas andam para lá e para cá carregando suas cruzes e olho a esquina e um mendigo de voz rouca, habitante do limbo, estica as mãos à esmola que não vem.- Dragões do dia, iluminai a minha noite!

RIO

 

O rio de minha infância

corre solto dentro de mim

invade minhas veias

molha minhas vértebras

e meu passado,

mas sua torrente

não consegue molhar o rol

de minhas memórias

O rio de minha infância sempre

correrá em mim absoluto.

( para um menino que ainda não saiu de mim}

VISITA A CASA ONDE NASCI

    

A tessitura de cedro

do velho alpendre

esconde os desastres

do tempo,

paredes mal caiadas

encharcadas de vestígios

de anos e vidas

reatam o elo perdido

entre a infância e a casa,

lá fora um jardim

decomposto, em ruínas

e uma chuva fina de estio

tenta em vão

reanimar flores

ressequidas,

enquanto um vento senil

sopra o pó da memória.

CAMINHADA IDILICA PELOS CAMINHOS DO MUNDO

 

Estamos na trilha dos quarenta e oito anos de caminhada pelas arestas estafantes da vida. Quarenta e oito luas, quarenta e oito estações, palmilhando planícies e cumeadas, seguindo para frente e para alto. Nunca deixamos de sentir em nossos caminhos o ardor do verão, a poesia do outono desfolhado, o refrigério do inverno e o olor da primavera. Unidos em liame de amor e ternura continuamos a marcha até o dia em que cavalgaremos pelo crepúsculo. Vem, amor, deixe um pouco esse nosso quarto de sonhos onde estão confinados nossos rebanhos de memórias, saia da vertigem desse silêncio e senta comigo nesta varanda de tempo e deixe que os vagalumes orbitem o ar dos teus cabelos, eles são pequenas luas terrestres que voam e que precisam de fagulhas da tua aura luminosa para acender seus lumes. Não se importe com o sopro dos ventos eles são, apenas, polinizadores de auroras e suavizam essa noite de nossa efeméride. Sou-lhe muito grato, amor, por continuar marchando comigo pelos caminhos da vida e do mundo, enfrentado sendas difíceis de serem vencidas, mas temos conseguido suplantá-las . Tens sido, amada, a bussola que tem norteado a vida desse pobre poeta, garimpeiro de luas, faiscador de estrelas e contra - mestre dos sonhos. Hoje continuamos a jornada de quarenta e oito anos juntos. Estamos descendo as escarpas do tempo. Procedemos de Deus e vamos para Deus, “a terra é apenas uma passagem, caminho entre dois infinitos”. Mas continuamos a nossa jornada ao lado de filhos, netos e bisneta. A vida é uma festa, ainda.

43Você, Celso de Alencar, Roberval Vieira de Freitas e outras 40 pessoas

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O NATAL E MINHA MÃE

 O NATAL E MINHA MÃE

Não gosto do Natal. Ele me traz recordações muito doloridas. Antes eu gostava. O mês de dezembro para mim era esperado com ansiedade.

Meu pai na ceia reunia toda a família para orar e comer o peru que minha mãe fazia cuja receita fora dada por minha avó. Hoje não, se puder passar o Natal viajando tanto melhor. Sinto saudades dos natais passados

.E os meus personagens que compunham minha vida, muitos foram tragados pela Grande Luz. Chegaram nesse mundo a bordo da nave-útero e regressaram na nave-pó.

Papai e mamãe já se foram deste plano, subiram a rampa do arco-íris e circundam outras órbitas. Por isso, para mim, o natal já não traduz a beleza, paz e a serenidade de outras épocas .

Lembro-me de minha mãe, da brancura de seu rosto angelical, do sorriso monalistico , e, principalmente, lembro-me de suas mãos.Eram cálidas suas mãos que quando um de nós sentia dores, bastava o afago daquelas mãos santa para dor sumir.

As mãos de minha mãe eram divinas, mágicas. Nunca a vi desesperar com a vida embora muitas das vezes a família passava necessidades que pessoas de classe pobre, comumente passa.

Era uma mulher estoica, forte, decidida, como toda mãe, capaz de doar a própria vida em troca da existência dos filhos.

Nunca a vi discutir com meu pai. Meu tio Val, irmão dela, me disse um dia que na juventude ela gostava de festas e não perdia um baile na cidade aonde morava.

Segundo meu tio, minha mãe dançava muito bem e ninguém do lugar chegava a fazer melhor. Mesmo depois de casada meu pai a levava aos bailes nos clubes da cidadezinha.

Mesmo quando atingiu a faixa etária que os hipócritas chamam de a melhor idade, ela gostava de assistir no, sereno, as festas carnavalescas nos bailes infantis dos clubes do Boulevard Amazonas, avenida que habitamos por longo tempo, após a nossa chegada do interior.

Numa tarde gris de junho o grande vilão da era moderna, o câncer, a levou, apartando de nós a ultima ligação umbilical que tínhamos na vida com aquela mulher maravilha que nos guiou pelas sendas árduas e perigosas da vida. Por isso o Natal já não reflete mais a sonância poética dos natais pretéritos, os natais de minha família, de minha mãe.

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